Critique : À Montpezat, chacun se connaît, chacun observe, chacun commente — et pourtant, personne ne dit vraiment tout. Le meurtre de Jacques Lemarchand, retrouvé couvert de symboles troublants, agit comme un révélateur. À mesure que l’enquête progresse, menée par le lieutenant Thomas Miller et sa nouvelle coéquipière Cécilia Boyer, ce ne sont pas seulement des suspects qui émergent, mais des strates entières de non-dits, rancunes anciennes et culpabilités partagées. Ici, le crime n’est jamais isolé : il s’enracine dans un passé collectif que la communauté a choisi d’oublier.

La force du roman réside moins dans la mécanique de l’enquête que dans sa dimension humaine. Valérie Clermont s’intéresse aux conséquences intimes de la violence : le doute qui ronge, les certitudes qui vacillent, la frontière floue entre justice et pardon. Thomas Miller, personnage déjà marqué par sa précédente affaire, apparaît plus fragile, plus introspectif, presque hanté par ses propres choix. Le polar devient alors un espace de questionnement moral, où la vérité ne soulage pas toujours et où le silence peut être aussi destructeur que le mensonge.

Écrit dans une langue précise, sobre et immersive, Trois petites commères s’inscrit dans la tradition du polar rural psychologique, loin des effets spectaculaires. L’autrice préfère l’atmosphère à l’action, la tension souterraine aux rebondissements tapageurs. Chaque page resserre l’étau, rappelant que dans les villages comme ailleurs, le danger ne vient pas forcément de l’extérieur, mais de ce que l’on choisit collectivement de taire.

Un roman sombre et subtil, qui confirme Valérie Clermont comme une voix singulière du polar, attentive aux failles humaines autant qu’aux mécanismes du crime.